Fumligt.

Sex med A är så annorlunda.
Fumligt.
Förläget.
Som om det vore nytt.
Fast utan spänningen.
Det är bra sex.
Stabilt, vant sex.
Men inte spännande sex.
Inte passionerat sex.
Inte världsomvälvande.
Men bra.
Jag kommer.
Han kommer.
Jag känner hans hud, han min.
Jag kan hans smak, hans doft och hans känsliga punkter.
Han mina.
Jag kan varje tatuering, varje prick.
Jag kan honom.
Men ändå är det fumligt.
Nybörjaraktigt och ovant.
Omständligt ibland.
Men bra.
Fysiskt tillfredsställande.

Men det lämnar mig alltid otillfredsställd och längtande efter mer.

Kyssen.

Luften blev tätare när du kom fram. 

Mina knän blev svaga och du log osäkert på det där viset som bara de som inte vet hur snygga de är ler.
De hade sagt att jag skulle behandla dig som en i gänget direkt. Så jag gjorde vad jag alltid gör. 

Jag flög upp från gräset och kramade dig.
”Hej. T heter jag! Välkommen till gänget du alltid varit i.”
Du rodnade. Kramade tillbaka.
Luften blev bara tjockare, alla andra försvann och allt jag kände var din blick och cidern som börjat surra i bakhuvudet.
Musiken dånade och solen värmde men allt jag kunde tänka på var;
Om jag inte får honom åtminstone för en stund, för en kyss, för en natt så dör jag.
När vi stod i gräset framför scenen med Danko Jones vrålande om sex, öl och vilda nätter fick du ett vargaflin på dina läppar och plötsligt var din mun mot min och jag hörde hur du morrade.
Mitt hjärta stannade och det fanns inga tankar på vad som väntade hemma. Det fanns inga tankar på Vem som väntade hemma.

Det blev aldrig mer än några skyldiga kyssar i ett publikhav. Men vilka kyssar!
Intensiva, hårda kyssar.
Med din ena hand innanför min tröja på min rygg och den andra om min nacke.
Din tunga som virvlade mot min, din varma andedräkt.
Din skäggstubb och dina mjuka läppar.
Jag hade inte kunnat gå min väg även om jag velat.
Mina fötter hade inte burit mig och mina ben hade lett mig tillbaka till dina läppar.
Till din smak och din intensitet.

Midsommarnatt.

Jag kommer aldrig sluta ha den natten i mitt huvud.
Hur jag följde en främling hem och hade sex till solen gick upp.
Hur jag lyckades få en timme sömn innan det var dags för jobb.
Hur mina ben värkte, läpparna bultade och min hårbotten ömmade.
Det fanns inte en ställning vi inte provade du och jag.
Det fanns inte en bit av min kropp du inte smakade.
Jag stönade, skälvde, skrek och såg hela universum framför mina ögon.
Vi hade bra sex. Fantastiskt till och med.
 
Innan verkligheten kom ifatt.
Men sexet. Vått. Hett. Frigjort.
 
Du slickade mig till mina lår vibrerade och jag inte kunde andas av upphetsning.
Du drog mig i håret, viskade i mitt öra och lämnade mig mållös.
Du bet mig i axeln och hela min värld snurrade.
Jag målade dina tatueringar med min tunga och lät mina naglar lämna nya spår på din hud.
Jag smekte den tunna huden på ditt ollon med min tunga och njöt av din sälta.
Jag sög girigt till du kom i min mun och sen började vi om igen.
Vi skrattade, brottades och njöt en hel natt till jag somnade fuktig och naken mot dig med din hand begravd mellan mina lår och din andedräkt i min mun.




Vi hade många nätter men aldrig mer en sån natt.

Att lära.

Han ber mig guida, och lära ut.
Att visa och berätta.

Han vill veta hur han ska smeka mig, kyssa mig och slicka mig.
Han vill att jag förklarar hur han ska röra sina händer för att det ska kännas bra.
Hur han ska slå för att det ska svida utan att skada.
Han ber mig vara läromästarinna i min egen njutning.
Att sätta ord på allt.
Och det är svårt.
Det faller sig inte så naturligt för mig som man kan tro.

Jag rodnar, tappar tråden och tystnar.
Jag kan locka en man ner i min säng med blickar och insinuationer men jag kan inte utan skam berätta vad jag vill att de gör.
Jag styr bättre i tystnad än med ord.

Nu måste jag kliva ur min bekvämlighet och falla fritt.
Det är generande, lockande, skrämmande och lärorikt.

Lockelse.

Jag hänger mig åt förförelse.
Lockar med mina ord.
Leder män på irrvägar med viskningar och underförstådda löften om synd.
Jag smickrar och smeker.
Låter mina fingrar måla känslor på huden.
Låter mina ord vara både sköld och svärd i kriget om sexuell njutning.
Likt sirenerna drar jag dig i fördärv och förstörelse.
Jag rider dig likt en mara till du vaknar svettig på andra sidan exstas.
Jag drar dig till förgörelse och du kommer att njuta av varje ord, varje beröring, varje sekund.

Varje gång.

Varje gång jag rider min älskare kommer jag.
Det bygger upp ett tryck inombords som svämmar över alla dammar,
Det briserar snabbt och bara flödar ut.

Jag blir lika förvånad varje gång.
Spärrar upp ögonen för en sekund för att sedan försvinna bakom ögonlocken och gömma mig i känslan.
När jag öppnar ögonen möter jag hans blåa ögon och svarta ögonfransar.

Jag ser mina fingrar mot det svarta på hans bröstkorg.
Jag ser honom, blek, mjuk.
Skön.

Jag fortsätter rida honom varje gång.
Tills min kropp kollapsar av trötthet.
Tills han kommer.
Tills vi båda är nöjda.

Tystnad.

Det har varit ett års tystnad.
Ett år med lusten på sparlåga.
Ett år utan drömmar, fantasier och upplevelser.

Jag har vaknat nu.
Drömmer återigen om naken hud, svett och smärta.
Fantiserar om masker och hårda snärtar.
Om rodnad och blåmärken.
Men jag tycks få gå utan.
För min älskare är snäll.
Submissiv.

Han vill att jag greppar hans strupe och viskar order med hård röst.
Han vill känna mina händer kring sina handleder och mina tänder mot sin hals.
Han vill domineras och jag gör så gott jag kan,
men innerst inne drömmer jag fortfarande om brännande heta slag och beordrande blickar.